viernes, 22 de abril de 2011

SEXO, AMOR, PASIÓN Y MUERTE EN EL CAMPING.

Ayer marchó por fin el viejo Dacio Gil al MARQ para ver los tesoros del Ermitage recomendados por la dulce Lou. Aprovechó un día de lluvias intensas para acercarse al museo de la plaza alicantina del Doctor Gómez Ulla. Como siempre, la sugerencia de Lou era acertada. Además de apreciar joyas como el peine del túmulo de Solokha, la exposición hace pensar sobre la evolución del animal humano y sus invariables móviles que son el poder, el comercio, la explotación de los pocos sobre los muchos y el papel aglutinante y conformador de las religiones.
Mientras se encontraba el viejo Dacio Gil abstraído en sus cascos-guía (el veterousufructurario de esta Tribuna Alta Preferencia declinó ingresar en el turno de las 10.30 porque el mismo lo componían casi completamente los revoltosos integrantes del equipo de futbol juvenil de Almendralejo que acababa de competir en torneo de Torrevieja y lo pospuso para el turno de las 10.45) observando en la sala intermedia (“Escitas y el mundo clásico”) convenientemente oscurecida dos imponentes anillos de un oro macizo y labrado espectacularmente iluminados, se le acercó una bella joven de aspecto eslavo y muy discretamente le preguntó si era Dacio Gil, el amigo de Lou. Este bloguero terapéutico accidental no ocultó su sorpresa, pero contestó con un movimiento de cabeza de arriba abajo perpendicular al suelo. La escultural muchacha rubia sugirió trasladarnos fuera de la órbita de la vigilante jurado que custodiaba las joyas mientras el viejo Gil se quitaba los cascos explicativos de la muestra. La joven, que presentó sus credenciales identificándose como Isadora, residente en Torrevieja y mandataria verbal (pero escrita) de Lou, reconoció sin mediar transición que había sabido que Gil era Gil por la barba blanca y el aspecto inconfundible de Papá Nöel. Contó que había recibido una postal urgente desde Petersburgo signada por su familiar Lou Andreas Salomé en la que le encarecía que me intentase localizar para conocer de manera fiel el sabor dejado por la fiesta de los jueces y esa exposición del Ermitage. Tenía, además, el encargo de transmitir a este viejo Gil una invitación para acudir a la capital escénica europea a presenciar junto a Lou el espectáculo del alemán Peter Stein The broken jug representado por el Berliner Ensemble con Klaus Maria Brandauer a la cabeza. Para los días sucesivos Lou proponía visitar los 80 espectaculares teatros de San Petersburgo. El viejo Dacio Gil meneó la cabeza en señal de duda, pero asintió con levedad: dijo que muchas gracias, que lo consideraría. La muchacha o tenía prisa o le era embarazosa la tesitura. Quería irse cuanto antes tras haber cumplido el mandato. Casi al despedirse dijo con cierta confidencialidad: "la obra a la que le invita Lou es el cántaro roto de Heinrich von Kleist al que se refiera la fista de los jueces”. Y casi traspasado el umbral de la sala en la que se exponían las interconexiones escitas, griegas y romanas, se volvió y dijo sonrojada: “Si puede, no deje de ver la Basílica ortodoxa de Altea, es muy bonita y está construida con materiales nobles traídos de allá”. Gil le prometió que iría. Entretanto, trataba de asimilar la valía de Lou y el asombroso parecido de Isadora con la diosa. Meditaba absorto ante tanta historia. Añoraba a Lou del alma.

La recuperación en todo el mundo del romántico teutón Kleist (que terminó suicidándose junto a su novia en una extrema manifestación de puro amor; que, de seguro, hoy habría sido considerada “violencia machista de género” de manera incontrovertible ) denota que en todo lugar se vive una auténtica borrachera judicial en la que el Estado de derecho es un mero espantajo deforme que no consigue ya tapar las incongruencias y perversiones de todo orden que presentan las oficinas judiciales. En Rojiquistán y en Constantinopla; en Estambul o en Aman; en Ecuador o en la Australia en la que acaba de establecerse la mercantil textil Inditex del señor Isla.

El viejo Dacio Gil se sigue empapando de la realidad alicantina observando lo que alcanza a ver, leer y escuchar en esta tierra en la que las constantes vitales recobran umbrales higiénicos, la mente se relaja y el alma se serena con el mar y con tanta devoción a la Semana Santa por las calles de la capital de la provincia y todas sus comarcas. Esas observaciones se concretan, más o menos, en estos sueltos:
- Los diarios tanto nacionales como locales se encuentran en plena campaña electoral. Cada uno a "lo suyo”: alabar a los próximos y jugar a romper la candidatura de los ajenos.

- Los diarios ya no son hojas parroquiales sino que parecen “hojas judiciales”, dada la cantidad de información forense que insertan sobre el encanallamiento de la vida pública en época electoral. Va a ser necesario un curso acelerado por correspondencia de práctica procesal para entender algo.

- Si uno se topa por primera vez con la prensa alicantina cree remontarse 30 años atrás: que si Sánchez de León habla de sanidad; que si Castedo habla de televisiones, de planes de urbanismo y de patrimonio. Y es sólo un pequeño ejemplo.

- El lenguaje simple de los diarios es otra de las características que se aprecian. Escriben como si Alicante estuviese plagada de tiendas de campaña y caravanas (aunque sean de desguace francesas convenientemente “rehabilitadas” por ITVs corruptas de la provincia, tal como cuenta la prensa). Según se lee la comunidad valenciana es un enorme camping: se habla de campistas por todas partes. Campistas y no acampados, que debería ser lo mismo. Al parecer campista viene de Camps…

- De otra parte, en Benidorm sólo de habla de Amor. Hace años Benidorm era sinónimo de sexo fácil con las turistas festivas inglesas y los turistas de la misma nacionalidad e intenciones. Hoy no, hoy es sólo Amor. Tema éste que persigue el viejo Dacio Gil cual sabueso entrenado al efecto. Pero es otro Amor. O, mejor dicho, otra Amor. Se refiere a una representante autonómica (ripollista, parece) que abandona el PP para presentarse con su propio partido: Gema Amor se llama la heterodoxa (o la visionaria del chollo económico de la bisagra) que larga y larga contra el cabeza de lista del PP y los acampados (por lo de ocupar un lugar) en general. Acaso haya recibido cantos de sirena de futura colaboración electoral con el esperpento del PSOE en la localidad. La política es una profesión en la que hay que calcular los réditos, pues fuera es evidente que hace mucho frío.

- Pero es un lío. Por una lado, según sendas noticias del periódico Información, los maestros “acamparán” en el espacio público en protesta por las medidas adoptadas por los campistas de la Generalitat. Por otro lado, el 22 de abril Información titula a toda página , en la 31, “acampados entre ordenadores” para anunciar el VII Lan Party Elx, una especie de convivencia informática. En estos casos –como puede observarse- se trata de “acampados” no de “campistas”. El matíz es importante aunque la práctica de camping siga siendo la misma y quienes practican este tipo de turismo suelan ser llamados campistas. Cuestiones de léxico. Seguro.

- Benidorm es también sinónimo de muerte pues la noche cumbre de Rojiquistán (el derby Madrid-Barca) un joven seguidor del Barsa, de Pedreguer el pobre, que decidió salir de marcha en Benidorm tras el musculoso partido, recibió una puñalada mortal por ser del equipo de Messi y evidenciarlo. Las guerrillas deportivas en Rojiquistán ya tienen sus propios muertos: sucio patrioterismo deportivo. Locura de muerte en tierra de Amor y diversión bajo luz de luna.

- La luna llena, cuando riela en el mar, es de una belleza indescriptible e inolvidable. Uno lee Luna, Luna y Luna en la prensa, pero no referido al astro del amor que en su máximo esplendor fomenta los más apasionados enamoramientos sino en relación a un político profesional que ha recorrido ya casi todo el escalafón y que ha envejecido con su traje de sinecurista público. Se refieren a Angel Luna, con cara de buen chico, pero que recientemente ha salido bien parado de un proceso judicial. El vómito de la judicialización de la política arrojado contra el adversario.

- Para comprobar que la política es una profesión no mas que observar la panorámica “imagen corporativa”, todos de blanco, de los candidatos del PSOE a San Vicente del Raspeig, bajo el lema En San Vicente decides y el sublema transparencia y participación. Y para contrarrestar su efecto la fotografía de los 27 integrantes de la candidatura del PP delante de su sede electoral en la calle Mayor. Los directores o directoras de campaña marcan las pautas, los profesionales obedecen y los electores, si quieren, votan…

- Y hablemos de trajes. Con los trajes de Gurtel es difícil llegar a ser Petronio el árbitro de la elegancia. El convaleciente Camps no viste como un pincel como su antecesor el exalcalde de Benidorm, Zaplana; es otra cosa, es como vestir de Zara. Los señoritos , los parvenús y los aspirantes (de toda laya) a pijos tratan de vestir de sastre. No de Burgos como el Rey, pero casi, casi. Ahora resulta que Rodríguez Zapatero es considerado (?) un hombre elegante (¡válgame Dios!), o eso nos dicen. Terminarán diciendo que Pepiño (que también viste ahora a medida. Vivir para ver: es como imaginar al asno con porte de marqués) también es elegante como verdaderamente lo es Boyer o lo era Areilza, que se cambiaban de camisa y de chaqueta (a medida y personalizadas off course) al medio día y tenían aleccionados a sus subordinados para que tuviesen una impoluta y pulcramente planchada camisa en su despacho para su elegante sustitución tras la comida oficial. ¿Zapatero elegante?, ¡Dios mío, qué cosas hay que leer! Gurtel y el sastre: pocas diferencias si no son mamadas desde la alta cuna.

- Ya que estamos de elegancia de la Casa Real (Don Juan Carlos, Marichalar, doña Elena, doña Letizia, el Príncipe…), llama la atención la ocultación en Semana Santa de los Píncipes herederos y sus retoños, que no estarán ni en Mallorca ni en el Godó. Parece impensable que se encuentren en Siria…

- Por cierto, es asombroso el parecido de don Felipe con Bachar El Asad en las fotos que reparten las agencias. Tan asombrosa como la similitud del estado de alarma que ha estado vigente en ambos países y cuya excepcionalidad se mantiene bajo cuerda. No es extraño que don Felipe se haya dejado la barba a instancia de sus asesores de imagen, para evitar los comentarios. Para evitar suspicacias con las similitudes de la principesca pareja con la reina de Jordania y el Presidente de Siria. Dicho sea con todos los respetos pero sopesando milimétricamente el lenguaje no verbal.

- El diario nacional ABC dedica una página hoy a la localidad palentina de Tariego del Cerrato, una bella localidad horadada de cavas muy próxima a Venta de Baños. Tariego es una localidad de buena gente. Quienes han venido a perturbar la convivencia han sido los mesoneros y mesoneras que han tomado la localidad como propiedad llegando hasta presentarse de alcaldesa para defender los arbitrarios privilegios fácticos del Mesón. Tariego es también la cuna del grandísimo administrativista e historiador constitucional y de la burocracia y mejor persona don Alejandro Nieto García. Nieto es el mejor defensor de Tariego y ha noticiado su historia y sus corruptelas administrativo-mesoneras. Ahora resulta que esa localidad del Cerrato palentino sale a la luz a toda página por ser el lugar de nacimiento de Antonio Troitiño. Si, Troitiño el de la parrala judicial y el de los ladridos de unos y otros. Lástima. Tariego del Cerrato merece otro tratamiento no sólo por el buen restaurante Chesmy, sino por contener la historia viva del insigne Alejandro Nieto. Y que conste que cuando Antonio Troitiño se marchó a dónde quiera que esté era un hombre judicialmente libre ¿O no? Todo lo demás son ladridos de Doberman electoral. Como pasa siempre, para condicionar la sedicente “elección racional” y simplificar los programas electorales con emociones inducidas por los laboratorios de campaña.

- Y, en fin, una pequeña coda, sobre el triunfo del músculo en la final de la Copa del Rey abollada por un niñato millonario y duro en las entradas. La prensa dedica cientos de páginas a esta final de lucha libre. Era paradigmático ver correr y correr a los jugadores del Real para tapar huecos, como si se tratasen de los jugadores del Alcoyano o los del Eibar, dicho sea con todos los respetos para los jugadores alcoyanos y eibarreses. Tanto dinero en frenético y duro movimiento para tapar huecos parecía evocar a los asesores de Salgado y Zapatero para robar a sus funcionarios quitando de aquí y de allá violentando la legalidad, la ética y la estética. Mientras, Florentino como Botín, sacando rendimiento publicitario a los dispendios con sus mimados. ¿Y por ese frenético y musculoso tapar huecos hay muertes humanas? ¿De verdad merece la pena? ¿Qué pensarán Di Stefano, Maradona, Pelé o Cruiff que no les importaba recibir goles en contra porque sabían que terminarían marcando ellos varios más para terminar ganando por 7-6, 5-4, 10-9 o lo que fuere con tal de marcar un gol más que el contrario buscando la belleza del gol en un deporte aristocráticamente estético aunque raquíticamente remunerado? ¿Qué pensarán en Valencia que se cansaron y se cansan de Benítez, Ranieri y Emery por amarrateguis? Puro dislate. Ahora los niñatos millonarios corren como obreretes...y la masa ruge, se sube a las estatuas y hasta acuchilla. Celebra el músculo frente a la fantasía. El mundo al revés. O el espejo de lo que hay sin ornamentos.

- La estética del viejo Dacio Gil no está por el músculo y la defensa. Prefiere la imaginación, el sueño, la fantasía. Tapar huecos como posesos yendo de un lado a otro como autómatas o enjenados es propio de los Salgados y Zapateros de Rojiquistán. La belleza debe de ser otra cosa. Florentino lo sabe pues vive una vida con los placeres de los señoritos, pero, para seguir viviendo así, se las ingenia para dar carnaza al pueblo. El eterno Panem et circenses.

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